Criminología Paternal

Se dice por ahí que los padres son "la tierra en la que la semilla de los hijos se siembra". Snif, qué bonito. Yo pienso que la gente regularmente olvida que para ser unos padres medianamente decentes no hace falta nada más que las gónadas funcionen adecuadamente, se sea mayor de edad y se pueda pagar los pañales, la guardería y la colegiatura. No, no y no. Yo pienso que además eso necesita vocación. Sin vocación, la "semilla de los hijos" no se planta en tierra sino en arena para gatos.

Así quedan, metafóricamente hablando, las semillas crecidas en arenero de gatos.

Y es que hay que ver las groserías que los padres cometen con sus hijos. La primera de estas: nombrarlos.

Si sus apellidos son Domínguez, Gutiérrez, Pérez, López, Martínez, Jiménez, etc.; ¿qué diablos les hace pensar que nombres como Brandon, Brian, Stuart, Melissa, Mia, Stephanie, Michelle hacen match? Y peor aún es cuando además, los escriben mal y quedan esperpentos como Brayan o Michel. No, no y no; mal.

Puse "Brayan" en Google y juro que esto me salió. Pobre güey.

Lo de los nombres no acaba ahí; a veces les ponen nombres de la chingada como Pascual, Eulalio, Nemesio, Soledad (qué pinches malos deseos), Josefina, Cleotilde. Nombres del siglo XIX, vamos. O peor: dos o tres nombres sin combinación alguna: César-Emiliano, Cynthia-Teresita, Óscar-Fernando, David-Antonio... no, no y más ¡NO!

Otro crimen paternal: escoger la ropa. Yo tengo un trauma personal en ese rubro; a mí me disfrazaban de pequeño oficinista. No llegaban al traje y la corbata (se hubieran hecho acreedores a una denuncia ante la Sociedad Protectora de Animales UNICEF). Pero sí era todo el tiempo de zapatos, pantalones de vestir y camisa. No, ¡qué horror! Pero a otros les va peor: yo recuerdo a los que usaban el colorido uniforme de Jorge Campos o las playeras de lo que fuera con faltas de ortografía. Y más recientemente las camisetas negras con frases "chistosas" como "si piensas que soy cabrona deberías conocer a mi mamá". Qué idiosincrasia, no mamen.

La moda infantil a mediados de los 90's era esta. Y dicen que los 80's eran nacos.

Luego vienen las fotos. Cuando menos los primeros años de vida hay padres que no pueden soltar la cámara un solo minuto y toman fotos del primer berrinche, del primer diente, del bodoque con los lentes del papá, del primer madrazo en el triciclo, de cuando les cambian los pañales. Algunos hasta lo filman. ¿Y todo para qué? Para 20 años después enseñárselas a la vieja que se quieren follar y arruinar así la imagen que tanto trabajo costó forjar ante la susodicha.

"Mira, a mijo le gustaba agarrar la jarra desde chiquito. Aguas, ¿eh?"

Luego están las 'ñoras que no pueden dejar de ver la novela y sientan a la chamaca con ella toooooda la tarde. ¿No saben el daño que les hacen a sus pequeñas mentecitas? Las convierten en TV-adictas dispuestas a casarse con cualquier güero-de-rancho que se los proponga. No, no, no; otra vez no.

La escuela, otro lugar de criminología paternal: si ya saben que a la primaria diurna no. 5979 "Miguel el último trago de a Hidalgo" va tooooda la lacra de la colonia y es famosa por el nivel educativo importado de Uzbekistán... ¿por qué insisten en inscribirlos ahí? ¿Porque les da hueva llevarlos a una escuela más chingüengüenchona? ¿Y no les dio hueva coger, en primera instancia?

Y volviendo a lo de la imagen, una vecina de mis padres es madre a su vez de un escuincle zoociópata en potencia: malcriado, grosero y gandalla que desde que aprendió a hilvanar sílabas es famoso su talento de mienta-madres. Bien, esta adorable familia ha llegado al punto de hacerse todos el mismo corte de pelo: papá, mamá y chilpayate con cabello oxigenado y corte de puercoespín. Eso no se hace, no.

Me informan que existen escuelas para padres, donde se les instruye en cómo enseñar valores y esas cosas. ¿Valores? No pierdan su tiempo; enséñenles cosas importantes.